Homens que se libertam

Das amarras.

Homens que se libertam

Dos muros.

"nasce um novo dia e no braço outra asa"

Não foi de repente que as coisas novas, boas, empolgantes e até mesmo merecidas surgiram.

Primeiro surgiu a vontade de as ter.

E agora é deixá-las chegar.

E ele disse

- Podes contar comigo para o que precisares.

Hoje acordei assim

Um beijo enorme que esmague todas as nossas fraquezas.

Correr sabe cada vez melhor

E tu, já sabes como vais morrer?

Chega aonde tu quiseres, mas goza bem a tua rota.

Bom ver-te de novo

5 de Junho de 2010, na Sociedade Portuguesa de Geografia (Lx)

Porto Editora

13 Abril 2010 - 16h31

Revela comunicado da empresa
Porto Editora vai comprar livrarias e editoras da Bertrand
A Porto Editora anunciou que chegou a um “acordo de promessa de compra e venda sobre os activos do DirectGroup Portugal”. Esta empresa, do grupo alemão Bertelsmann detém em Portugal uma rede de editoras (Pergaminho, Quetzal, Temas & Debates e ArtePlural Edições) e as livrarias Bertrand. Além disso, controla ainda o Circulo de Leitores.


“O grupo Porto Editora vê esta aquisição como um passo importante no contexto da estratégia de crescimento e desenvolvimento da sua actidade” refere a empresa em comunicado.

A concretização do negócio fica apenas dependente do “aval da Autoridade da Concorrência, entidade à qual será submetido este processo nos próximos dias para devida apreciação”.

O regresso dos dias felizes

Minha?

Incontornável

Não foi uma guerra feita de batalhas, ganhas nem perdidas. Foi uma batalha, uma guerra.

Morreram todos, numa mão cheia que encena um adeus.

Desapareceram todos e tudo. As mais velhas, os mais novos, o que ladrava, os cavalos, a rua, os cheiros.

Uma mão cheia suspensa no ar que dispara um adeus.

Uma mão cheia suspensa no ar.

Sem retorno.

Abril, outra vez

O mundo não acaba quando alguém parte, mas há muita coisa nossa que parte também.

Já vi partir duas pessoas em 28 anos, duas pessoas próximas, íntimas, minhas. Achei que dificilmente poderia continuar, que não continuaria. Mas continuei. Uns dias mais inconsciente que outros. E dias mais viva que nunca.

A nossa vida não acaba quando enterramos alguém, mas há muito pó a assentar nas roupas, muitos ciscos sobre a pele, muita terra sob as unhas.

"April is the cruellest month"

Kseniya Simonova no youtube

Para quem está com vontade de bater palmas e muito, muito mais.

Os devidos agradecimentos a quem de direito.

Biquíni novo, vontade nova

O mar é o mesmo.

Eram já três da manhã, hora de Verão, quando ouviu estremecer a folhagem, podes vir a qualquer hora, dissera, mas ele não veio.
Não veio nessa noite, nem nas noites que se seguiram.
Chegaria pelas seis da tarde, hora de Inverno, quarenta e dois anos depois, quando já era tarde demais.
Mesmo para o chá.

Em cruz ilhada

Queria encontrar a combinação de palavras que tivessem o poder de te trazer de novo para perto de mim.

Tem sido uma cruzada, no café, à hora do lanche, à mesa com a sopa, na viagem de todos os dias, na vida de todos os dias que vivi no já longo espaço que me separa de ti.

Tenho procurado em livros de psicologia, sociologia, auto-ajuda, desenvolvimento pessoal, nos clássicos, e até em revistas e jornais, não vá suceder que já alguém a tenha encontrado, bastando-me a mim a simples e inglória, mas eficaz, reprodução.

Continuo à procura. Ensaio algumas combinações, em rascunho, em voz alta, em HD, em maiúsculas, minúsculas, assim e assado. São pesquisas intermináveis, olheiras que crescem sob as luzes dos candeeiros acesos até altas horas, candeeiros que desejam incendiar as tantas páginas que se vêem obrigados a alumiar.

Pode ser que não chegue à glória desse dia, pode até acontecer que, chegado esse dia, eu já não queira ter esse poder. Até lá, permanecerei ilhada de ti, à procura das coisas certas, e das palavras também.

Whatever, don´t matter

Sempre gostei de homens. Juro.

Mas caramba nada se compara à deusisse de uma mulher. Uma mulher bonita.

A década nas coisas

Prontinho, já tenho título, agora falta escrever o livro.

Na minha cabeça nenhuma coisa me surge antes do nome, em último caso aparecerá em simultâneo, mas nunca antes.

Portanto, aqui fica o nome da coisa que se segue. E que belo nome, porque tem palavras (não gosto de títulos compostos apenas por uma palavra, que pobreza; menos ainda de títulos que são quase frases), tem metáfora, tem densidade, tem jogo.

É um nome absolutamente sublime, e como sei que não vou ser capaz de escrever coisa nenhuma, vou oferecer o nome à exposição que o Carlos vai fazer. Ele ainda não sabe, mas vou desafiá-lo a fotografar a década nas coisas, e eu quero participar.

Aguardem. Um sucesso, um sucesso.

Próxima aquisição

Levezinho, levezinho. Até parece uma coisa fácil.

A polpa dos Tricicle

Rir não é nenhum remédio. Não cura maleitas, nem retarda o aparecimento das rugas.

Mas vale muito a pena, especialmente se não tivermos de pagar.

Mas vá, eles merecem. E está ali o melhor do seu trabalho, pelo que nenhum cêntimo será desperdiçado.

Os Tricicle para mais uma corrida, com muita festa à mistura.

Uma década depois

I've got [your] smile

Só a cor não assusta

Hoje encontrei dentro de um livro uma velha carta amarelecida,
Rasguei-a sem procurar ao menos saber de quem seria...
Eu tenho um medo
Horrível
A essas marés montantes do passado,
Com suas quilhas afundadas, com
Meus sucessivos cadáveres amarrados aos mastros e gáveas...
Ai de mim,
Ai de ti, ó velho mar profundo,
Eu venho sempre à tona de todos os naufrágios!

Poema do Sr. Quintana

Das portas que se fecham. E das que se abrem.

Fumar ajuda na postura

Depois de "Todos os que caem"

Fui ao Teatro da Comuna dançar e ver todos os que dançam.

Já o tenho, já o tenho!

Nina Simone

É, de momento, a banda sonora das minhas oito horas de trabalho.


A Nina e as horas passam a voar.

E bons ventos nos levem. E sorte, boa sorte.

Planos para o bendito Sábado e o não menos bendito Domingo

Circular de vespa por Lisboa até ficar sem gasolina, várias vezes.
Almoçar e jantar no Museu do Arroz, várias vezes.

Amor para totós

E lá iam os dois, tão totós.

Quando nos enganam redondamente, engolimos em seco e regressamos aos nossos 50 cm de pura ingenuidade.

O Roldão fechou portas, mas o Eterno Instantâneo fez voar um telhado inteiro.

Entretanto o tempo [já] fez cinza da brasa

A capa quase dissuade a compra

Mas é um Conrad, há que saber fechar os olhos às coisas.

Stop

Forcei-me a parar.

Agora basta começar tudo outra vez.

Há que amar muito e muitas coisas

Baralhar e voltar a dar

Agradecimentos ao Carlos Moreira pela foto.

Suddenly, a rainbow.

Para ti

Já comprei o vestido para a minha Madalena

Não se prendam a preconceitos, gozem o poema.

Um mundo à parte

A avó Gugu vai com toda a certeza concordar comigo, não porque ela seja de outros tempos, mas, essencialmente, porque terá outros valores.

As famílias modernas, não despropositadamente assim chamadas, porque afinal não são apenas famílias que são contemporâneas, são famílias modernas, cheias de modernices, cheias de pais e mães e meios irmãos.

Uma família moderna é assustadora, porque a Maria come o António, mesmo sendo namorada do Manuel. O Joaquim comeu centenas, e vai já no terceiro casamento. O Guilherme casado e com um filho sai de casa por uma qualquer e depois volta, passado muito tempo, muita miséria, muito sofrimento.

E depois é Natal, juntam-se todos numa grande confusão, onde há necessariamente gente a mais, gente que não é suposto estar ali.

E eu pergunto-me se isto é ainda uma família, ou se será já outra coisa.

Destreza

Gossip

J- E tem um nariz esquisito.
V- Esquisito? Feio.
J- E os cabelos?
V- lol, quais cabelos?
V- Se o QI não a salvar...
J- Talvez o amor a salve.

Hrabal, eu também quero um barquinho tatuado no peito

Uma coisa que amo em ti

. Nunca te cansares de me fazer festinhas.

Miragem

A vida com ela é mais fácil.
Há mais dinheiro, mais amigos, mais festa. É tudo novo, ainda.


A vida com ela é uma lufada de ar fresco, porque é isso que as coisas novas nos trazem.


Passei meses em frente à porta do frigorífico, em sucessivos dias de Verão. Senti calor, os lábios secaram, só pensava em abrir a porta do frigorífico. Matar a sede. Que bom que seria.

Nunca estive sozinho naquela casa onde guardei o frigorífico. Mas era como se estivesse, pelo menos era esse o meu desejo e fiz de tudo para que isso acontecesse.

Só pensava em voltar a estar sozinho para abrir a porta, sentir a lufada de ar fresco. Matar a sede. Estar com ela.

Um dia ganhei coragem, importei-me mais comigo que com tudo o resto e abri a porta.

Sei que ao abrir aquela porta tudo à minha volta congelou, ficou frio e cruel. Mas isso não importa, porque eu matei a minha sede. Foram meses à espera de abrir aquela porta. Percebem?

Sei também que não poderei manter a porta do frigorífico aberta por muito tempo. Mas será o tempo bastante para matar de frio a pessoa que agora nem lembro, e será o tempo bastante para me sentir bem e feliz e acreditar que será bom para sempre.

A vida com ela é mais fácil.

Nunerico

Hallelujah

A paixão quando chega leva tudo atrás.

"I've been here before"

Just once.

Entretanto, encontrei quem se tivesse apaixonado por mim, e poderia ter ficado ali para sempre, creio.

Não fosse o referido tipo um poço de paixões, daqueles para quem apaixonar-se é ano sim, ano não.

Sem conotações positivas ou negativas, a paixão para mim merece um aleluia.

Não quero que se apaixonem por mim. Desta feita quero e vou apaixonar-me.

Barreiras

Num ano, agora passado, enlouqueci um pouco. Dei-me conta de como uma injustiça sem responsabilizados nos pode causar danos.

Há dívidas morais que não serão saldadas.

Este ano, agora chegado, vou enlouquecer um pouco mais fingindo que esqueci tudo, que há de facto uma barreira, muito mais física que psicológica, entre o último dia de 2009 e o primeiro de 2010.

Este ano, o meu mundo vai ficar maior e como me disse alguém:

"A tua vida recomeça agora. E estás a tempo de tudo. Tudo mesmo."

Agradeço muito aos meus amigos e família por, felizmente, continuarem onde realmente preciso deles: perto.

Obrigada e bons saltos.

O que aqui se destruiu não voltará a erguer-se

A vida dá tantas voltas que, necessariamente,há sempre um momento e outro em que enjoamos, empalidecemos e passamos mal.

No fiar nunca esteve o ganho

Não confiem.
Não confiem mesmo.
Afinal, continuamos animais,
instintivos,
e imprevisíveis.

Desconfiem.
Desconfiem muito.
E, sobretudo, guardem as mãos bem longe de todo o fogo.

Até mesmo a mão invisível

A de Smith e a de Deus.

Vou querer ver tudo!

Próxima aquisição

Para reacender o meu.

O Amor é um lugar morto

Naquela manhã, acordaram ambos por volta da mesma hora. Tomaram um duche, comeram cereais. Ele ainda fumou um charro, enquanto ela se estendeu um pouco na varanda a apanhar os primeiros raios de sol.

Estranharam o Amor estar ainda deitado. Preocupados, aproximaram-se da cama e perceberam o que era por demais evidente: o Amor estava morto. O corpo ainda estava quente, mas a falta de vida não deixava dúvidas.

Apressaram-se a sair, porque nenhum dos dois quis ver-se envolvido naquela morte, ser apanhado, ou até mesmo acusado.

Apressaram-se a sair.

E sair foi a última coisa que fizeram juntos.

Porque só aqui me podem ver como realmente sou

Aos cacos.

Como num pesadelo

Aproximo-me rapidamente.
Tudo escurece.
Depois acordo.
Vezes sem conta.

Paris, que já te vejo.

Try again. Fail again. Fail better.

É sempre difícil falar de uma casa vazia.

Especialmente porque na memória de quem a encheu ela permanecerá assim: cheia.

Dos livros, dos filmes que passavam a horas tardias, das sestas a meio da tarde, da areia da praia presa ao soalho, da brisa das noites de verão a entrar pelas portas da varanda, dos corpos encostados às janelas, dos bons dias, dos capacetes plantados no sofá ao canto, dos fumícios, das discussões, do amor aceso, do prestável colchão de plástico (onde tantas vezes dormimos) a esvaziar à medida que os sonhos esvaziavam também.

Esvaziou o colchão, esvaziaram os sonhos, e por fim esvaziaste, esvaziei e esvaziámos a casa. Falhaste, falhei , falhámos.

E ainda hoje preciso falar dessa casa vazia, dessa casa que adormece comigo e acorda comigo. Dessa casa que recordo, às vezes porque a quero recordar, mas a maior parte das vezes porque não a consigo esquecer.

Porque ainda a vejo cheia. Vejo os vidros embaciados nos Invernos, sinto os meus lábios na tua cara. Abraço-te porque tenho vontade, estico-me no sofá castanho, vejo-te na tua cadeira a fumar, ainda te ouço algumas palavras, mas já não consigo ouvir tudo.

É sempre difícil falar de uma casa vazia.

Especialmente porque, objectivamente, e para lá de tudo o que a memória nos impinja, ela permanecerá assim: vazia.

Milton

Luto. Para não me perder.

It's time like these you learn to live and love again

Agora é só esperar que o tempo me liberte

FAUSTO VS JEREMIAS

Um avô, cuja figura ia já desvanecendo na sua memória, e um conselho: Faz-te boa moça, dizia, foram o bastante para nunca se ter entregue.



Jeremias escolheu, sempre, o seu lugar do lado de fora.

Tudo sobre Eva

Do mistério das coisas ninguém duvide.

Porque há sempre uma parte de nós, talvez a pior, que ninguém conhece.

Pulsar

Janelas do meu quarto

Poderia escrever os versos mais belos esta noite.
Soubesse eu de poesia.
Pintaram-me, mascararam-me, e eu até cheguei a viver, por fases, convencida.
Especialmente depois de meia dúzia de shots.
Acreditava em qualquer coisa, se boa.
Como escrever os mais belos versos, numa noite qualquer, quisesse eu, mesmo que não soubesse.

Não poderiam, nem que soubessem, imaginar-me em fases de crença. Degolaria o mundo com um sorriso dos meus.

São bonitos os meus sorrisos.

Poderia?
Desconvenço-me com a garrafa de vinho. São tão bonitos os meus sorrisos.

Vou escrever o verso mais triste esta noite. Escrever, por exemplo: “Como são bonitos os meus sorrisos.”

Ajeremeceu

Entretanto a noite ceu.

"É preciso esquecer muita coisa"

Sobretudo aquelas bicicletas em Setembro, porque nunca pudemos ir com elas.

E agora que a erva assaltou os meus caminhos?

Parar, pois então. Estender-me. Ver o verde a deslizar-me olhos adentro. Ouvir os zumbidos dos que sempre vão andando.

E esperar. Esperar que a erva me assalte o corpo e me dilua num imenso borrão de cor.

Lonlêncio

Vai longo o silêncio, o devaneio.
Remamos sobre as palavras, como se não tivéssemos guelras. Porque nos é difícil entender, muitas vezes, tantas vezes, vezes a mais, se é sobre ou sob que devemos remar.

Vai longo o silêncio.

E porque há coisas que nascem do silêncio...

No meio do devaneio dos dias o Natal é só mais um.

Boiroaco negro

Os cabelos longos, húmidos e negros formaram tamanha poça no hole de entrada que tudo e quem por ali passasse sugado era.

Sevilha a céu aberto

Falling, always falling

Vai aonde te traz o coração.

as saudades que me amarrecam

Diz-me o que calças, dir-te-ei quem és.

O tempo foi-nos comendo e quando demos por nós já não estavamos cá mas naquele outro sítio de onde afinal nunca saímos

E foi assim, acordamos sem nenhum perfume.
Não havia nada mais a fazer ali. Peguei em mim e embalei-me, tapei-me com tudo o que consegui e assim mais ninguém me viu. Mais ninguém.
Eu agora vivo aqui dentro. Não há voz, não há cor nem movimento que me denuncie.
Não há sequer o tempo que vejo passar ao olhar lá para fora.
As coisas que se atravessam diante dos meus olhos não são, simplesmente.
Continuo a olhar e o dia que se põe fica para sempre gravado. Queimado.
Não há chuva
som
tacto
não há uma simples cadeira no tecto para que descanse as mãos de tanto viajar.
Não há.

Olho de vez em quando para trás só para ainda ver onde ando. Qualquer dia não me encontro no meio destas luzes.

Abocanha o dia, ou carpe diem, ou o que dele restar.

Os dias tinham sido curtos nos últimos tempos. Sempre que abocanhava a rua depois do dia de trabalho, já o esperava a noite do dia de trabalho.

Mas naquele dia ainda era dia. Assim um dia de dia. Assim um dia escurinho, mas iluminado ainda. Não eram seis como as seis da tarde de um entardecer de Verão. Mas eram talvez como as oito e quarenta e cinco da noite de um entardecer de Verão, e, no entanto, ainda eram seis de um ainda dia de um Inverno. Ainda.

Entretanto o sol foi morrer longe e eu não vi mais nada. Ainda.

Não tinha rodinhas.

Talvez porque os cânones não se mudem assim, já que pesam e ficam. Ganham o pó e as térmitas e as manchas e o seu lugar. Ganham a idade e o valor e o direito a permanecer.

Não tenho corpo de livro, cheiro, ou toque. Mas tenho-lhe a alma.

Mudem os anos, os amigos, os empregos, a sorte, mas que não mude a caverna, a chama e o aconchego da minha mais brilhante certeza: a de não haver rodinhas possíveis para a minha biblioteca.

Sê o melhor no que quer que sejas

Vagabun Do Mar

Cortaram-lhe os dedos, arrancaram-lhe os dentes e coseram-lhe a boca.

Mais, congelaram-lhe o coração. E abandonaram-no numa jangada à deriva.

Um dia, depois de muita derivagem, bateu contra uma areia fina.

Levaram-no, descoseram-lhe a boca e descongelaram-lhe o coração.

Um dia, depois de muitos dias, mesmo muitos, abandonaram-no, simplesmente e sem mais, numa jangada à deriva.

Desta feita usou os braços como remos e não voltou a haver dia em que batesse contra o que fosse.

Just like a rock

Não me vou esquecer de ti à janela

Uni o verso por falta de espaço

Dizem que não sabiam quem era

Só sabem que tinha um curriculum vitae, uma carta de apresentação e um namorado.

E, dizem, dizia sempre pelos sítios onde passava que, para que se soubesse, tinha um curriculum vitae, uma carta de apresentação e um namorado.

E assim vos digo, sabiam tão pouco que nunca souberam quem era.

Se as palavras nunca se soltassem, eu morria dentro de mim.

Quase muitos meses depois...

O regresso.










Às férias.

Tenho saudades de sentir falta!
Eu, convicto, falei-lhe do medo de sentir.