Este é o décimo sétimo ano em que morres.
E a tua morte é sempre nova em mim.
Não amadurece. Não tem fim.
Se ergo os olhos de um livro, de repente
tu morreste.
Acordo, e tu morreste.
[...]
Viverei até à hora derradeira a tua morte.
Aos goles, lentos goles.
[...]
O único presente verdadeiro é teres partido.
Itálico de Adolfo C. Monteiro
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